Memorias De Un Desmigrado: Poema Finsemanero XX

¿Qué hacer cuando la esposa de uno olvida su fecha de aniversario de boda?... Me pasó a mí, pero como tengo 552 meses de conocerla no estuve sorprendido… Eso bastó para que quizás jamás se le olvide.

Ya hace tanto tiempo que sucedió este personal Big Bang en mi universo viviente, entonces no pensé en tiempo, duración, sino en que la quería… aunque mierdecimalmente menos que el Espíritu de Caña y el Tic Tac.

Yo tenía 20 años con 2 meses de haber nacido cuando la conocí y amarré con ella… No exactamente un cipote, pero seguía teniendo rasgos.

Me encantaba chupar y tenía un ego más alto que la montaña Las Pilas en Chalatenango. De 1974 a 1979 fue nuestro noviazgo, pero también fueron los peores años de mi alcoholismo, pero cuando creí la iba a perder, ella aceptó casarse conmigo.

¡Qué paloma! Ella trabajaba, pero yo no.

Yo estudiaba una carrera que de ocho años duración yo apenas había ganado cinco en 8 años de universitario en un período de gran inestabilidad sociopolítico. Aun así, ella aceptó mantenerme a mí y mi adicción alcohólica.

Entonces estalló la guerra el 10 de enero de 1981 y en medio de una zumba donde yo ya llevaba 6 meses de estar chupando todos los días, le pregunté chillando en desesperación por qué aceptó casarse con este hijueputa borracho y sin futuro, ella me contestó: Porque nunca he perdido la esperanza te compongas… internamente me cagué de la risa porque es esos momentos nadie daba ni cinco que yo dejaría de chupar.

Sólo ella ponía su vida y su futuro en juego con la esperanza en lo que entonces parecía un imposible.

Nos casamos el último sábado del año 1979.
 
Y he visto árboles en arcoíris en otoño,
y rosas más rojas que la sangre en primavera.
Fascinado supliqué cuando comprendí vi lo sagrado,
pero también te he visto a vos.
Lo más bello que me ha pasado en esta vida…
 
La vida sólo es vida después de vivirla,
el amor sólo existe después de sentirlo.
El dolor es hiriente, cual noche malviviente,
pero la vida, el amor, el dolor, la noche…, con vos
ha sido lo mejor que me ha pasado en esta vida…
 
Es pulcro ver el mar desde la cima montañosa,
penetrar el verdor y la lozanía del bosque,
amar la primera sonrisa de mis hijos,
y el primer ruido de sus bocas sin dientes.
Pero entonces te vi primero a vos:
Lo más bello que me ha pasado en esta vida…

He oído musas susurrar cantos a mi mente
y a Venus lanzarme miradas inspiradoras.
Me estremece la cuerda de la guitarra
cuando su acorde armoniza la canción,
pero nada me ha estremecido más
como el haberte conocido.

Pues por siempre serás
¡Lo más bello que me ha pasado en esta vida!

Tamen

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Lápida Al Emperador Narcisista

La verdad es que estos gringolandeses saben proveer buen circo…, y su pan tampoco es malo.

"Lo nunca visto", como se promovió el payaso Chocolate en el terruño siempre antiguo, en el hoy siempre moderno también sucede esos volados "nunca visto":

-Un planetarca narcisista con ínfulas de dictador, que como último recurso después de haber perdido vía electoral, pide directamente a la Corte Suprema de Justicia of the land que se corrompa con él y anulen millones de mail-in votos…, ¡lo nunca visto!..., los desentrañados votos serían de barrios con mayoría de negros en Georgia, más votos de los hoods en barriadas latinas en Milwaukee, Michigan, Wisconsin…

¡Un atraco al mero estilo fascista-derechista!... ¿Porqué será que casi sólo ellos lo hacen?

El último cut por Navidad y despedida, el planetarca lame duck demand payback a los tres jueces de la "Honorable Corte" que nombró y a varios multimillonarios a los cuales regaló $6 trillones, exigiendo algo de regreso del botín antes de irse… ¿¡a la cárcel!?

El mafioso Narciso hoy demanda que habiendo "fraud as it never been before…", le den la presidencia back por la corte y a los multimillonarios "donación" para "luchar en corte el robo electoral".

Simple like that.

Hubiera sido un kingkonazo-golpe de estado a las 12 del mediodía en punto en el mero downtown y con millonadas de vergos de gente testificando los hechos por la prensa, cable y redes sociales…

Pero tranquilo, no se vayan, que como ellos mismos dicen: "you ain´t seen nothing, yet".

En los mundos alternativos sucede a menudo que un presidente imperial, desesperado, le toca los huevos al tigre y le pide al mero tigre corromperse por él, pero siendo el tigre una institución no elegida sino nombrada, aun así, sus sentencias son inapelables, muy por encima de él que ni aún puede retener su poder, aunque él haya nombrado tres de los nueve.

Podrá ser muy Narciso, pero no tan pendejo, y parece tan justo como "su hijo" en mi terruño. Esta paja de "fraude" y ganar en las cortes es fantasía, él sabía jamás lo lograría, es sólo una enorme cortina de humo para robar… Como aquí abajo orilla del precipicio se hace también.

Aparentemente es legal en religión y política gringa ser mentiroso para obtener dinero, pero no es legal en comercio... Así, nomás perdió, requirió payback money, para "luchar contra el fraude más grande que este país ha conocido…"

 "Los demócratas y la izquierda radical están tratando de robarse estas elecciones y el presidente Trump necesita su apoyo de emergencia ahora mismo. Sin tiempo que perder y con resultados a cada minuto, haga su parte para ayudar a la campaña hasta el final presionando 3 ahora mismo para contribuir a la elección del presidente Trump.

Para registrar su contribución de emergencia para ayudar al presidente Trump a ganar estas elecciones, presione 3 ahora. Nuevamente presione 3 ahora para donar para derrotar a Joe Biden y elegir al presidente Trump. Eso es 3 en su teclado para elegir al presidente Trump ahora".

Hasta hoy los multimillonarios, a quienes les bajó impuestos de 35% a 21%, le han dado $200 millones desde el día que perdió, aunque sigue lloviendo. Pero no quiso pagar $8 "míseros" millones a Milwaukee por conteo total estatal, aunque mejor pagó $2 millones costo por un parcial conteo. Ese dinero regalado lo limitó para recuento de votos, pero sólo dos condados cubrían, y de nuevo, el escogió un condado negro y otro latino.

Toda la farsa, pan y circo es por dinero y odio racial that´s all, ¡folks!, ¡no la hagan de pedo!

Y así seguirá ya como ex común y corriente tratando de mamar dinero y más dinero usando el partido fascista republicano hasta que un hoy canelón líder fascista pierda el miedo, piense más en su patria y menos en su reelección…, y lo pare.

En un mundo supuestamente real la CSJ tendría que haber contestado semejante afrenta mandando mucho a la mierda a Narciso, o más aún, extra mile, debía haber hecho lo contrario, deponerlo inmediatamente por ser una amenaza "al orgullo nacional" con su ataque a su jurásica Constitution…, para que nunca nadie ose volver siquiera intentar de nuevo… Así han hecho siempre los imperios.

Pero el circo seguirá y como película intergaláctica hecha por los ET que este sionista dice existen ya en el planeta y están conectados con Israel y Narciso…. A mí que me registren…, pero ¿qué tal una lucha racial guerrillera en Texas, California, Michigan, Georgia para empezar…?

Ya nada es sorpresa en planetarcolandia.

Además de plata, las bajas colaterales con sabor a venganza por Narciso al chingar a los demócratas por haberse opuesto a su presidencia putineana. En su resarcimiento ha divido al pueblo racial y radicalmente... 

Narciso espera que Biden tenga una presidencia tan pura mierda como la que tuvo él… Quién sabe. Primero debe evitar que lo metan preso en NYC, donde no valdrá su auto perdón, entonces quizás lo logre.

Pero de paso Narciso también se caga en "la casa iluminada en la colina, faro del mundo" … Las elecciones en buena parte de la población mayoritariamente anglosajona y redneck están desacreditadas ante poco menos de la mitad (7 millones diferencia) que votó por Narciso.

Síntoma Narcisista. "Si caigo, me llevo a todos".

Este fue uno de mis últimos intercambios de opiniones en Facebook en noviembre 2016, antes de retirarme de allí:

… Pero el seguimiento Obama-Calígula da oportunidad de nuevo al pueblo raza blanca anglosajón (que lo eligió), a ver la diferencia entre la administración de un líder derechista con tendencias socialistas pro-pueblo, como ha sido Obama, y de un gorilesco bully derechista capitalista como es Trump...

55% hoy dicen que están peor que al finalizar Obama en 2016.

Narciso deja al imperio en peor estado que cuando llegó en 2016 en su batalla por querer dañar económicamente a China. Le salió el tiro por la cuta. China está mejor con toda su industria marítima echando verga llegando enseres, muñecos, electrodomésticos, medicinas, vacunas que las noticias del Puerto de Los Ángeles y Oakland dicen no pueden con el mandado… Y China tuvo 86 mil muertos y 3 meses de pandemia crítica, pero controla y mantiene en jaque al COVID.

En USA están muriendo más o menos 3 mil pacientes diarios y se infectan promedio 300 mil día a día... ¡La nación más poderosa del mundo está siendo cagada por un "animalito" de unos cuantos Armstrong!

Pero tener un enfermo mental de líder y drogadicto del dinero, convirtió en crítico el cuadro de salud anglosajón. Estos son las azares místicos mutando destinos en los Cuadrantes del Universo.

Las minorías, sobretodo, son las más golpeadas, en especial mis colegas de la tercera edad.

Hace dos días, este presidente psicópata ordenó a CDC (institución responsable del manejo de drogas, devices e insumos de salud) posponer ocho días la vacunación de viejos vulnerables.

No da razón pública, pero como de esas ondas me encula especular, comienza en mi mente una película con Narciso sentado en su small desk respondiendo al pedido de su consejero de salud que pedía los senior citizens, junto a los de primera línea, debían ser vacunados primero, como inicialmente acordado...

-Those fucking people coming from the shitholes, fuck´em, they are loser sonofabitches, unproductive people, let them waste away. Fuck!

Y mientras tantos miles, más que todos negros, hispanos e indios nativos, son los que más están pagando el costo por la negligencia de Narciso en liderar en la pandemia.

Así que espero este hijueputa se hunda más, slowly, sin prisa, pero sin pausa. Ya perdió el mida´s touch. Hasta hoy de 40 demandas ha perdido todas, aún en la Corte Suprema dos veces…. Y hoy perdió el Colegio Electoral.

¿Qué más le tolerará el Establishment fascista-capitalista?

El Establishment raza blanca eventualmente se dará cuenta de la pinche cortina de humo para robar… Y como "su hijo", down here, que apenas comienza, debía saber el saying gringo que dice:

You can run, but you can´t hide.

Tamen

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Poema Finsemanero Para El Hoy Desigual Del Antes...

Hoy ya no es lo mismo que ayer...
 
Las elecciones tipo república banana que hace un mes ocurrieron en tierra gringolandesa ha partido y dejado mal sabor entre gran parte de sus casi 350 millones de habitantes… Como nación han desandado entre su reino tocante a moral, política, y liderazgo internacional.
 
El liderazgo dove ha perdido su hawk poder al momento, ha sido domeñado, arrestado por algo así como guerrillas supremacistas raciales…, y la más descabellada de las teorías conspirativas que alguien se le pueda ocurrir como es el grupo QANON.
 
¡El enfermo narcisista planetarca sale en caballito blanco salvando “el mundo” de pedófilos adoradores de Satán!... ¡Y la mara aparentemente cree estas ondas!
 
Al menos entre sus medios de información sucede exacto lo mismo con las corporaciones noticiosas capitalistas extremistas de derecha. FOXnews, MAXXnews, AON network… versus… medios liberales socialistas-comunistas-LGBT, pedófilos, ateos, George Soros…, de CNN, MSNBC, NYT, WaPo…
 
Empilados que están con la cortina de humo que ha levantado el planetarca en salida aprovechando para huevear y reclamando paybacks -¡lleva $200 millones en efectivo acumulados!-,  y más que todo debido a las próximas elecciones en Georgia el 5 de enero/2021, no se pueden medir las opacas aguas, la marea está alta, la arena corre removida enrareciendo su claridad…, y aún no se puede visualizar el fondo donde han caído.
 
¡Todo por un vivián mentiroso supremacista blanco!
 

Y para el espectro racial entre mi raza amante de este tipo de perfil político: strongman, machoman, bully, pues ya tienen su héroe blanco en caballo blanco, con polainas, la espada de Excalibur desenvainada y derrotando pedófilos adoradores de Luz Bella.
 
La vida ya no es como ayer…
 
Aún en mi terruño hoy ya no es como ayer, internet hoy permite leer algunas veces al instante lo que sucede en mi tierra cuzcatleca... ¡y las redes sociales! Como dice el gringo: ¡oh boy!, ¡the social networks!, allí se lleva a cabo una batalla total en distorsiones, lesiones orales, amenazas, hackeo…, forjados por extremistas del mundo político-económico, status mantenido por chuchos finqueros politizados, que tanto narco-pendejean.
 
A veces es lo mismo de ayer…
 
Hace 200 años el pueblo pobretario del mundo hubiese gritado en júbilo: ¡el rey ha muerto, ¡qué viva el rey!
 
Pero ya no es lo mismo que ayer.
 
Osados años los de antes,
con tensiones y presiones,
con esperanzas e ilusiones,
con mucho pose y talante…
 
El sueño común: un ideal
alimentaba el deseo de vivir
y aquella actitud de reñir,
coqueteando siempre al mal…
 
Qué tan difícil era separar
los hechos de una ilusión,
fácil castigo, difícil perdón,
el odiar subyugado al amar…
 
Bailar, besar una quinceañera
en su vestido color de rosa,
hacía la vida más hermosa
y la canción más placentera…
 
La pobreza era apremiante,
la superación todo un reto,
y no se disponía del respeto
aunque se fuese un galante…
 
No era la vida tan agitada,
era un verano sin invierno,
pero el camino al infierno
con progreso se acercaba…
 
Has muerto, pero no olvidada
vida que el ayer has pasado,
hoy con pericia has volcado
lo que nunca diste por nada…
 
Sos pura lozanía en la vejez
inmaculada como una rosa,
esencia en tu amor rebosa,
y sobresalís en la estrechez…
 
Recuerdos, remembranzas,
ignorar qué habrá adelante,
si el ayer fue un feo talante
¡el hoy siempre es esperanza!
 
Tamen

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Celebrando Casi 13 Años: Puta Vieja Por El Doctor Melitón Barba

Antonio Bonilla

Uno de los artículos que más me asombraron cuando descubrí en los 90s al doctor Melitón Barba fue Puta Vieja. Un excelente vívido relato de lo que yo mismo he testificado durante mis casi 67 años de convivio con los terrícolas… "La novia del estudiante es la puta del profesional"... Le oí decir al doctor Moreno Bulnes cuando fue mi tutor en quinto año en el Rosales en 1979… Y la mera neta es que ese "dicho" es tan común no sólo en mi tierra sino que a nivel regional centroamericano y latinoamericano.

Puta Vieja han sido miles de salvadoreñas, y no sólo sexoservidoras, sino también guanacas del servicio doméstico, secretarias, oficinistas… La Puta Vieja del Dr. Barba, quizás debido a su forma de vida, se cuidaba no salir preñada, pero las domésticas-secretarias-oficinistas-…, salir embarazadas era fatal porque se arruinaban dos vidas -tal como sigue sucediendo hoy-, la madre perdía su futuro y un niño o niña sin tata es muchas veces fatal.

El escritor y doctor en medicina Melitón Barba Camacho nació en San Salvador en octubre 1924 y falleció en junio 2001… Estudió y se graduó de médico en la Universidad Nacional El Salvador, en la década de los 60 fue catedrático universitario, pero debido a su inclinación izquierdista tuvo que huir al extranjero perseguido por la dictadura del complejo/militar/oligárquico/gringolandés.

Su más conocido relato como escritor es Puta Vieja, escrita en el San Salvador de 1988, pero dejó publicadas otras narrativas y cuentos de tipo regionalista.

PUTA VIEJA

Doctor Melitón Barba.

Así era mi cuerpo, como el de la Margot, la cipota que está acusada de guerrillera. Claro, han pasado tantísimos años que ahora con mi cara cruzada de arrugas, la boca sin dientes y los pilguajos de chiches que me quedan, nadie podría reconocerme. Pero era bonita, aunque se rían.

Cuando lo conocí acababa de llegar al “Over de Top”, un burdel que quedaba en Soyapango y donde había otras quince muchachas, todas lindas, porque el Over era de lujo, sólo lo frecuentaban señores de carro y por la salida de una había que pagar quince colones. En ninguna parte cobraban tanto.

Él vivía en una de las casitas de madera que quedaban a la orilla de la cuestona que sube para Soyapango. Lo veía con su uniforme del Instituto Nacional, siempre bien limpio, con los cuadernos apretados debajo del sobaco y su quepis de lado, con la hebilla del cincho bien lustrada; caminaba la cuestona del Agua Caliente para tomar el bus en la Garita, aunque muchas veces se iba a pie, porque no tenía ni cinco para la camioneta.

Al principio me miraba con desconfianza porque yo iba bien pintarrajeada, las cejas recortadas y los montones de rouge en la cara. Quizás por eso decían que a las que se pintan así la cara les rebota de putas. Yo estaba bien cipota, de unos diecisiete. Él era menor. Apenas llevaba una estrellita negra en la manga de la guerrera cuando me dijo que iba a cumplir los trece.

No me miraba, me tragaba con los ojos, y yo que ya era un tigre que caza echado, me burlaba y a propósito usaba unos vestiditos cortitos, o me bajaba a comprar la leche, sin sostenes, caminando la cuestona a la par suya y lo miraba al pobre, todo rojo de vergüenza tratando de cubrirse la bragueta con los libros, porque ya se le había endurado la cuestión. Hasta que comenzamos a hacernos amigos.

Al poco tiempo me regaló una foto y es por esa foto que estoy presa. Era mi chulo. Pero no de esos que le pegan a una y dicen que la protegen. No. Él nunca me pegó. Era mi chulo porque era mi marido, aunque no vivíamos juntos en la misma casa, pues yo siempre anduve en los burdeles, hasta que puse mi propia pieza a orilla de calle, allá por La Tiendona, y aunque se quedaba a dormir conmigo toda la noche, pero sólo los viernes, porque estaba estudiando.

Yo, para qué voy a negarlo, siempre estuve engazada de él. Hasta ahora.

Cuando recién comenzamos nuestro idilio no me quería agarrar los centavos, entonces yo le compraba ropa, buenas camisas italianas de donde Hugo Tona, y las mejores zapatillas que había en La Marzenit. Me gustaba que anduviera bien guapo y, aunque salíamos poco, me sentía orgullosa de vestirlo bien tipería. Así fue que se acostumbró a la buena ropa. Hasta la de uniforme se la compraba de la mejor tela, no la rascuache que la vendían en Martínez y Saprisa. Ninguno del Instituto Nacional se vestía tan bien como yo lo vestía a él.

Los viernes me ponía lo mejorcito que tenía, pura angelita parecía, sin pintarme para que no me viera la cara de lo que era, y lo llevaba a comer. Íbamos a comer al restaurante Francés, uno bien elegante que quedaba esquina opuesta a donde Ambrogi y nos íbamos en taxi para que no lo vieran sus amigos. Nunca lo llevé a los restaurantes adonde lo llevan a una los clientes, ¡cómo van a creer! Ni al Claros de Luna, ni al Mercedes, ni siquiera a El Migueleño. Íbamos al Francés porque además allí había reservados y no me importaba gastar lo que fuera.

Para su bachillerato le regalé un traje entero, de allí mismo, donde Tona, un casimir inglés gris oscuro, que se lo hizo el maestro Huguet de la Sastrería Anatómica. Se miraba elegantísimo con su corbata roja pringada de blanco, y esa noche del título nos fuimos al restaurante y lo hice que se bebiera como seis jaiboles. Cuando llegamos a la pieza iba bien atarantado y pasamos una velada deliciosa haciendo planes para su futuro. Por esa época yo sentía que me quería. Esa noche me regaló otra foto de uniforme, donde estaba en grupo, pero se me perdió. La otra sí, la conservé toda mi vida.

En la universidad se cuidaba más de que no lo vieran conmigo, y yo lo comprendía, claro, porque iba a ser abogado y no era conveniente. A mí no me importaba, yo era feliz con que llegara una vez por semana a traer los centavos para los gastos y para sus libros. Porque era buen estudiante. No le gustaba tener que prestar libros, por lo que yo hacía el sacrificio para que no le faltaran. Me acuerdo cuando le compré el Código Penal. Me dijo que donde el Choco Albino se encontraban usados, pero yo no permitía eso. Para mi rey siempre debía ser lo mejor y se lo compré nuevo, no importaba si me machucaban más veces la babosada. Al fin y al cabo, ya estaba acostumbrada.

Así seguimos hasta que terminó la carrera y lo mandaron a hacer su servicio social a un pueblo, pero nunca me dio el nombre del lugar. Eran tres años que iba a pasar de juez y yo presentía que era la despedida, porque ya no llegaba tan seguido, aunque siempre le tenía su ropita nueva, calcetines de seda, sus buenos zapatos y, en fin, todos sus libros. Porque aquí donde me ven, toda arruinada, me siento orgullosa de haberle comprado todos sus libros.

A su doctoramiento no me invitó, pero es que para entonces yo ya no servía. Ni señas de aquel culito bonito del Over.

Llevaba como quince años de vida miserable, con tantos desvelos, y los clientes que obligan a tomar, y si una no cede, no salen. Era borracha entonces, pero delante de él lo disimulaba. No tomaba nada, aunque a veces me sentía olor a trago y se molestaba.

Se perdía por temporadas sólo llegaba por necesidad de los centavos. Pobrecito.

En esos tres años lo perdí. No lo volví a ver nunca, por más que hice para buscarlo. Como no permitía que conociera a sus amigos, no tenía a quién preguntarle. Después supe que se casó con una rica de aquel pueblo. ¡A saber!.

Entonces, de decepción, comencé a tomar más seguido y fui perdiendo mi clientela. De aquella puta que cobraba cinco pesos en mi pieza, fui bajando hasta llegar a tostones. Estaba marchita. Me había adelgazado y tomaba a diario. El único consuelo era su fotografía, que había mandado a ampliar y tenía en un marquito con vidrio y todo. Pensaba que algún día volvería, pero así fueron pasando como veinte años o más.

Después ya ni de puta servía, por vieja, flaca y fea. Así puse una mi ventecita de frutas allí mismo, en el mesón, ¡pero que iba a ganar! Además estaba podrida de la sangre, porque en la Sanidad me habían puesto la novecientos catorce varias veces, pero siempre estaba toda llena de chiras.

Entonces vino el pleito, porque la pieza la compartía con la Tencha, una puta no tan vieja que todavía trabajaba con el cuerpo pero era más borracha que el mismo guaro. Estaba necia desde hacía meses queriéndome quebrar la foto y burlándose de mi abogado. Eso a mí no me importaba, pero que no me fuera a tocar la foto, porque se iba a arrepentir. Hasta una noche, en que las dos estábamos pasadas de borrachas, agarró la foto y la tiró contra el suelo, y después la rompió en mil pedacitos. Yo no le dije nada porque tenía miedo, pero cuando estaba dormida le metí a saber cuántas puñaladas y me acosté. Al día siguiente la hallaron bien muerta. Y no me arrepiento, si me volviera a romper la foto, la volvería a coser a puros trabones.

A él, después de veinticinco años, lo volví a ver en el juicio. Estaba lindo, bien verlo, con un traje gris oscuro como el primero que le regalé. Se veía elegante, como cuando yo lo vestía. Era el fiscal. Es decir, no era él propio, sino su hijo. Eran igualitos. La misma mirada seria, el mismo bigote, su misma boca que tantas veces me comí, ¡y como sabía el muchacho! Hizo pedazos al defensor que me habían puesto, y yo, mientras él me insultaba, me decía puta vieja y otras cosas, lo miraba, embelezada, no le apartaba la vista, pensaba que era él, mi estudiante, el único amor de mi vida. A veces me turbaba y yo le obsequiaba una sonrisa. Era lindo, tenía la misma voz, y los mismos gestos. Cogía el cigarrillo igualito que él, y de malicia echaba bocanadas de coronitas como el papá.

Cuando terminó el juicio llegó a la banca donde yo estaba y me preguntó que por qué lo veía con tanta ternura, si él estaba pidiendo mi condena. Porque sí, le dije. Porque usted es bien lindo, como hubiera querido que fuera mi hijo, y le besé la mano.

Aquí en la cárcel me enseñaron el diario y recorté la foto. Se miraban bien lindos. Él, ya viejón, pero guapo, y él, jovencito, en primera plana. Resonante triunfo de padre e hijo, decía. Magistrado asciende a presidente de la Corte Suprema el mismo día que su hijo obtiene la condena de una asesina. ¡Se miraban bien lindos! ¡Bien lindos!

Dr. Melitón Barba

Tamen

Publicado noviembre 1 de 2008.