Celebrando 10 Años: El Rey Zope

Memordiaz es un amigo que reencontré en America Online en 1997. Su nombre es Guillermo Flamenco y fuimos compañeros en INFRAMEN Promoción Che Guevara 1971.

Cuando reencontré a Memo ya estaba accesible en internet la página cultural cuscatla.com, estaba recién virguita, le pedí su opinión para mejorar el entonces pequeño website con 22 páginas y después de unos días me dijo ¿y por qué el website no tiene sección de humorismo?... Fue así que nació la sección de Humorismo Guanaco en cuscatla.com… Y Memo me ayudó tomando las riendas de la sección.

Tuve la suerte de coincidir con él en mi último viaje al teruño en diciembre hace 4 meses, gracias al chino Milton Moreira (otro ex inframen) nos encontramos con Memo y nos fuimos los alacranes -junto con Luis Majano y David Hernández-, almorzar al Cowboy Steak House en el Boqueron.

La neta que fue un verdadero placer volvernos a estrechar la mano con Memo desde que estuve en su casa en Los Ángeles en 2001.

Memo es un excelente escritor y tiene un estilo sagaz, versátil y entretenido, ha escrito varios excelentes cuentos, sátiras y recuerdos de cuando en El Salvador se podía trasnochar sin temor a ser asesinado.

Pero entre los varios escritos de Memo este en particular es mi favorito..., espero lo disfruten y pueden cagarse de la risa leyendo a Memordiaz visitando cuscatla.com sección Humorismo Guanaco o visitando su blog personal.

EL REY ZOPE

Por Memordiaz

Un súbito "ring, ring" hacía que dejara la comodidad de mi sillón favorito para contestar el teléfono. Era el editor de la página Cuscatlán de Internet para decirme que iba haber un concurso de aves aquí en Los Ángeles, Ca., y quería que yo fuera a entrevistar al representante de El Salvador.

Yo estaba tan entretenido viendo el fútbol en la televisión que no le pregunté quién era nuestro representante. Así que el día siguiente, me fui al Centro de Convenciones de Los Ángeles, pagué mis 10 bolas de Parqueo y 15 por la entrada y empecé a preguntar por el ave nuestra y nadie me daba ninguna información.

Como todo un reportero cachimbón, tipo Clark Kent, me metí en medio de las jaulas de las aves para ver si reconocía alguna que me fuera familiar. Vi al majestuoso cóndor peruano, al águila calva americana, al precioso quetzal de Guatemala, avestruces del África, patos chinos, cormoranes de la Polinesia, aves del paraíso, tucanes, flamencos, etc. y seguía buscando y nada... De repente oigo un sonido que me hacen desde una esquina del edificio. "Psst,Psst". Sonido familiar que me hizo recordar cuando iba a algún restaurante allá en El Salvador y quería llamar la atención de la mesera. Volteo a ver quién me llamaba ¡y era un escuálido y feo zopilote!... y me dice:

-Zope: ¿Vos sos el que me viene a entrevistar?

-Memo: Sí, yo soy el corresponsal de Cuscatlán aquí en Los Ángeles. ¿Es usted el ave que va a representar a El Salvador?

-Zope: ¡Simón!

Memo: ¡Pero no puede ser. Yo pensé que iba a ser otra ave!

-Zope: ¿Otra ave, como cual?

-Memo: No sé. Como el Torogoz, el Senzontle, la Guacamaya, el Chupamirto, alguno así.

-Zope: Mirá. Se hizo un concurso en el canal 4, el del gato, y yo salí ganador gracias al apoyo de mi querido y sufrido pueblo salvadoreño.

-Memo: ¿Usted? ¿Un pinche zopilote?

-Zope: ¡Pinche será tu abuela, maje!

-Memo: Perdón señor zope. Es que realmente estoy sorprendido.

-Zope: A vos también te dejé apantallado con mi estilacho, vaá!

Y extendiendo sus negras alas se dá una vuelta para que lo mire de pies a cabeza.

-Zope: ¿A poco no me hallas parecido a Michael Jordan?, el que dicen que también vuela. Le dicen "Air Jordan". Sabés una cosa, allá los cipotes en El Salvador ya no quieren usar zapatos Bracos o Par Dos. Hoy sólo quieren Air Nike; porque les han dado la paja que con esos zapatos van a ser como él. "Be like Mike", dice el comercial. Y dejan a sus pobres tatas en las lonas por comprarles los dichos zapatos.

-Memo: Pues aquí pasa lo mismo, cada par vale más de 150 bolas, y cada dos meses hay que comprarles los que van saliendo de moda, porque si no, los cheros de la escuela les van a decir que no están "in". Pero ya nos salimos del tema y mejor sigamos con la entrevista. ¿Le perece señor Zope?

-Zope: De acuerdo, pero ya no me hablés de usted. Habláme de vós, como hablamos los guanacos.

-Memo: Ok, you got it

-Zope: ¿You mama qué? ¿qué es esa onda?

-Memo: Perdón. Es que se le pega a uno el hablar así, con tantos años viviendo aquí en USA.

-Zope: Si te comprendo. Así llegan hablando un montón de bayuncos allá. Apenas tienen seis meses que se vinieron de mojados a los Estados Unidos y ya se les olvidó el Español. Y lo peor del caso es que tampoco aprenden a hablar correctamente el inglés. Y quieren llegar apantallando de muy gringos.

-Memo: Bueno, sigamos. ¿Y cómo fue que ganó el concurso?

-Zope: Bueno, cómo te decía. Gané el concurso por elección de mayoría de votos. Ya sabés que está de moda esta onda de la democracia. Y hasta en El Salvador las decisiones se hacen en base a la mayoría de votos; no como antes que sólo lo que los cachuchudos decían, eso se hacía.

-Memo: ¿Y usted salió vencedor?

-Zope: ¡Simón!. Gané gracias al voto popular, porque yo vengo del mero pueblo salvadoreño. Le gané al perico del Externado de San José, porque sólo repite lo que le dicen, no piensa. Le gané al Dichoso fuí, que se quedó chiflando como los ex-terratenientes y oligarcas: “Hay que dichoso fuí¨... Le gané a la Guacamaya que presentó el Grupo TACA, porque ni coger puede...

-Memo: ¿No puede coger?

-Zope: Coger vuelo. No me dejaste terminar la oración.

-Memo: Menos mal. Yo ya estaba pensando mal.

-Zope: Además, que mejor ave para representar a El Salvador que yo. A ver, decime, ¿cuál es el pájaro que se ve más en nuestro País?

-Memo: Pues pensándolo bién. ¡Los zopilotes! ¡A la púchica, ya empiezo a entender por qué ganaste!

-Zope: Ya ves. Allá en El Salvador ya ni los pericos pasan por las tardes como antes. Y Guacalchías y Chiltotas ya casi están extintas porque ya no tenemos bosques debido a la tala indiscriminada de árboles. Y el chompipe no salió electo por eso, por Chumpe.

-Memo: ¡Pero saben bien rico!

-Zope: Eso si es cierto. En pán francés, con su lechuguita, tomatío y escabeche

-Memo: ¿Y vos comés Pavo también?

-Zope: Yo como de todo. ¿Ya no te acordás?

-Memo: Si ya me acordé. (Haciendo un gesto de disgusto)

-Zope: ¿Y qué tiene de malo lo que yo como?

-Memo: Pues que sólo comés porquerías

-Zope: Más porquerías comen Uds. y no dicen nada. Sólo fijáte que los puercos comen cosas peores que yo. Después Uds. los haces chicharrones y se los comen con yuca frita. Eso si es porquería.

-Memo: Sí, creo que tenés razón.

-Zope: Además aunque no lo creás yo sirvo una función sanitaria, y ni me lo agradecen. Yo limpio de impurezas los promontorios de basura que dejan Uds., los humanos. Y si me alimento de mis hermanos animales muertos es para eso que me creó nuestro Padre Celestial, para que no se desperdicie nada. Pero yo no mato a nadie para comer. No cómo los humanos que se matan los unos a los otros para quitarle el pan al prójimo y que cazan a mis amigos como el venado y el jabalí y les cortan las cabezas para ponerlas como trofeos en las salas de sus casas. ¡Eso sí es crueldad!

-Memo: ¡Achís, no me había dado cuenta!

-Zope: Ya me dí cuenta que sos medio tarado. Como reportero no la hacés. Ademas ¿qué objeción le ponés a que yo sea negro?

-Memo: Es que en El Salvador no hay negros y por eso...pues!

-Zope: Lo que pasa es que vos también sos medio racista aunque no lo querrás reconocer. Nosotros los salvadoreños somos los primeros en quejarnos de la discriminación aquí en los Yunais, y nosotros también discriminamos contra nuestros hermanos mexicanos, coreanos, negros, etc. Y aún en El Salvador lo hacemos contra los pobres de las zonas marginales, obreros, homosexuales y campesinos porque los consideramos "inferiores".

La claridad de pensamiento de éste animalejo me había dejado anonadado. Y más inquisitivo seguí con la entrevista.

-Memo: ¿Y tenés alguna cualidad especial. Hablás algún otro idioma?

-Zope: Soy tri-lingue. Hablo Español, Caliche y Paja. Y le hago un poco al Pitinglish.

-Memo: ¡Ah, sabés Inglés! A ver, como se dice: ¿Cómo está usted?

-Zope: ¡Jaguar yú!

-Memo: Ok, contáme del uno al cinco.

-Zope: Guán, tuú, trií, for, fay.

-Memo: ¡Veo que sabés algo!

-Zope: ¡Vengo bien trucha con el Inglish. Estoy estudiando Inglés en un método que le compré a un Coyote allá por el Hula Hula en un puesto de cassettes piratas. El maistro que me los vendió me lo dió en mil quinientas chuyas. Es un curso chaveliado de Follow me to América, que anuncia Don Francisco de Sábado Gigante. Por cierto que él estuvo hace poco en El Salvador y lo recibí con todos los honores en mi casa del Cerro de San Jacinto.

-Memo: Vos vivís en el Cerro de San Jacinto?

-Zope: Yes en Inglés, tacataca en Japonés, Huí huí en francés. Mi casa está en el Teleférico San Jacinto. No ves que es "El Reino del Pájaro y la Nube".

-Memo: ¿Y tenés algún talento en especial?

-Zope: Ya me estás encachimbando con esas preguntas. Desde que empezaste la entrevista no has hecho más que puras preguntas babosas. Ya estás igual que la Cristina Saralegui y el pedante de Enrique Gratas.

-Memo: ¿Y cantás siquiera?

-Zope: No. Pero tampoco canta Enrique Iglesias y mirá lo famoso que és, y el montón de pisto que está haciendo.

-Memo: ¿Y entonces, con qué cualidades pensás ganar el concurso?

-Zope: ¡Yo tengo mis cualidades!. Mirá. Todos los salvadoreños tenemos muy buenas cualidades y algunos defectos. Pero si hacemos un balance tenemos que decir que son más las cosas buenas que las malas. Hay, y han habido, muchos salvadoreños con grandes aptitudes y talentos en todos los campos; tanto artísticos como profesionales, empresariales, etc. Nosotros tenemos que apoyarlos pués representan lo que somos, nuestra cultura, nuestro pensamiento, nuestra sangre, nuestra familia, nuestra patria. Sólo date cuenta de algunos que nos representan. En las letras: Alfredo Espino, Salarrué, Claudia Lars, Masferrer, Gavidia, etc. En la música: Pancho Lara, Granadino, Cándido Flamenco. En la música contemporánea: Alvaro Torres, Marito Rivera, Los Hnos. Flores, etc. Y aún en los deportes que casi no sobresalimos por nuestra falta de constitución física, hay tenés a Ana Mercedes Campos, al chaparro Cienfuegos, a Díaz Arce, a Cerritos, al Mágico Gonzales, a la Chelona Rodríguez, a "Cariota" Barraza, a Pipo Rodríguez, al Pelé Zapata, a Mon Martínez, etc.. Así que tenemos muy buenos representantes. Y además aunque la mayoría de salvadoreños no sobresalgamos en algo, somos un pueblo que no le aturramos la cara a ninguna clase de trabajo, por difícil y duro que sea. Sino, sólo date cuenta que los trabajos más yuca aquí en los Yunais los tienen los salvatruchas, y por eso somos admirados por los demás. ¡Donde hay un salvadoreño no hay problemas, sólo soluciones!

-Memo: ¿Y después que termine éste concurso que pensás hacer?

-Zope: Pues a lo mejor lance mi candidatura para presidente de la república. ¿Si en Venezuela una ex-Miss. Universo se lanza para Presidente, y en Argentina un ex-cantante lo hace también, ¿porqué yo no?

-Memo: Vós no podés gobernar porque sos un animal.

-Zope: Por si no te has dado cuenta, los animales somos los que hemos gobernado a El Salvador en éste siglo que ya casi se nos va. Primero fueron los gorilas que gobernaron por muchos años. Luego llegaron los pescados a casa presidencial; pero duraron poco porque salieron podridos. Y hoy creo le toca el turno a uno que venga de verdad del pueblo. Uno así como yo. Que realmente represente la clase trabajadora, que és la gran mayoría del pueblo salvadoreño.

Estaba a punto de tirarle la última pregunta cuando un sonido en los parlantes anunciaba que el concurso estaba por comenzar y que los concursantes se tenían que alistar.

-Zope: Bueno mano, yo me tengo que ir a "Chainiar" y 

ponerme “tipería”. Sólo me voy a hacer gárgaras de Astringosol y echarme un poco de Aqua Velva debajo de las alas para que no me “rujan”. ¡Así que hay los vidrios compa!

-Memo: ¿No querés mandar un último saludo?

-Zope: Si claro. Un saludo muy caluroso a todos mis compatriotas en todo el mundo y muy especialmente a los que lean esto en el internec.

-Memo: Se llama Internet.

-Zope: Es que me cuesta decirlo. Y que guarden pisto, por si algún día regresan a vivir a El Salvador no lleguen acabados. Porque allá no hay Welfare!

-Memo: Vos sabés de eso también?

-Zope: Soy zope, no burro!

Y así terminó ésta entrevista. No sin antes desearle suerte y extenderle mi mano a su ala negra, que yá no me parecía fea y repulsiva como al principio. Y me fuí a las graderías sintiéndome muy orgulloso que esta ave tan odiada y mal entendida por muchos de nosotros nos iba a representar de la mejor forma posible. Este pajarraco había cambiado completamente mi forma de pensar hacia ella. Y ya no me importaba si ganaba o no. El Rey Zope ya era "El Rey de las Aves" para mí.

Saqué mi banderita azul y blanco que llevaba en el bolsillo, y junto a otros salvadoreños que estaban en las graderías empecé a cantar a todo pulmón, ésas notas que todos conocemos y que dicen:

"Saludemos la patria orgullosos, de hijos suyos podernos llamar..."

Escrito por Memo R. Díaz

Originalmente posteado 10/19/2008

Tamen

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Celebrando 10 Años: Carta Abierta A Quiquito

Mi querido Quiquito del Diario de Hoy es un concurrente especial en la décima celebración de existencia del Blog Cuscatlán. Durante 10 años le he escrito varios anti-pajatoriales en respuesta a sus pajatoriales. Y en este año que el blog recibe el diploma de decano pues le dedicaremos un día por mes como concurrente especial.

Pero mi querido quiquito no le da tanto valor a las defecaciones de su "mente pensante" porque en dos pijazos borra sus pajatoriales… este por ejemplo lo borró al chilazo también porque unos días después que lo publiqué me dijeron que el enlace estaba quebrado.

El compatriota José Irula tuvo la mercé de ayudarme la última vez al rescatar del basurero el otro pajatorial usando way back machine, le copié, pero como que no soy bueno para estos volados pues me sale que no existe.

A ver si el amigo José Irula de nuevo me echa mano…. este es el URL:

http://www.elsalvador.com/mwedh/nota/nota_opinion.asp?idCat=6342&idArt=5088231/

UNA CARTA PARA QUIQUITO

Mi querido quiquito:

Mirá, yo sé que vos no vas a leer este volado, doesn ´t matter, yo quiero escribirte aunque vos no leas anyway…, vos comenzaste con esos volados de escribir spaninglish así que hoy aguantáme.

El volado es que quería felicitarte por ese voladito bien bonito que escribiste en tu columna chambrosa que tenés, esa donde hablas del ¡Wonderful Copenhagen!..., its cool, man!... Fijate que hasta me hiciste llorar, sentí ese toque canelón de emoción que le pones cuando hablas sobre este volado.

El gran clavo es que como yo soy de la chusma, de la turba, como a vos te encula llamarnos -aunque yo prefiero decir que soy de la currunchunchún, suena con más caché-, el volado es que no sé que es ese volanchete raro de Copenhagen que hasta me cuesta escribirlo... Y como soy de la turba no entiendo ni papa muchas palabras que escribís con esa emoción que sólo se la vi a chico anda báñate cuando hablaba al cielo apuntando con su dedo sepa a quién Judas.

Elsinore, Hamelin, Pompeyo el Grande…, fijáte que como mi tata sólo llegó hasta tercer grado…, y como vos bien decís, yo no estaba supuesto a pasar de tercer grado, por lo que no sé que son esos nombres turbios que hablas… A mi se me hace que vos soñás con que El Salvador fuera como ese volado Conpenhagen, o lo que sea esa cosa…, pero te jodiste porque es más chiche que al Chinchontepec un cirujano plástico le ponga silicón para agrandarle sus chiches que nosotros seamos  como esa onda de Copengahen.

No te me pongas chúcaro, dejáme explicarte porqué.

Y no es que me ponga negative, no, no, no!, como dijo Javier Solis "que va", a mi también me gustaría que mi currunchunchún fuera educada, sana, ganando 50 mil-100 mil vergas al año…, como Copenhagen…, pero entonces ya smart y white vos y tu cherada ya no nos tendrían hechos mierda como estamos, y vos y tu mara perderían los privilegios que tienen… pensá bien en que andas alucinando, va pue.

Also, vos bien sabes que para lograr todos esos volados tenemos que ser todos canchos, gabachos, como candelas de yeso, y saber decir en inglish buachimarallí…, jodida que sólo somos apestosos mestizos, turbas ladinas, indios caitudos, campesinado de uña… mirá si no somos pasmados que no saber que es Elsinore!!!!

Decile a tu cherada Essersky, o a tu colega Dutriz, o a tu mara de Los Torogoces que cada uno se traiga un par de culos de Copenhagen y que vean cómo diablos hacen (quizás vos ayudarías comprando un quintal de viagra) pero que tengan un retequevergo y recontratalegazos de hijos, y luego le decís a tus cheros escuadroneros de los que financiabas en Miami en los 80s, para que acabe con toda la turba, la chusma, y sea reemplazada por los hijos de tu mara de Los Torogoces con los culos de Copenhagen…. Porque estoy seguro que vos ya no paraguay la palmera.

Sólo así veo posible que pase ese volado que te tiene empericado alucinando esas ondas.

Pero yo quiero escribirte esta carta, mi querido quiquito, aunque sé que vos no la vas a leer, para aconsejarte que sigas escribiendo de esos voladitos, lo haces bien bonito.

Mañana escribite sobre Reykjavik, Västerbotten, Bydgoszcz, Fredrikstad…etc., yo sé que a vos te encanta. De nuevo te insisto que escribas sobre estos volados en vez de andar calumniando, insultando, y difamando a la gente, mirá que ya te van a joder por andar de buchunchero.

Y finalmente te voy a pedir un gran favorcito. Fijate que para mi vos sos mi role model, pero andan pasando tantas ondas turbias con los role model, quizás es el cereal o la leche, pero el volado es que ayer fue ese turbio de Ken Melhman, mano derecha de tu ídolo Bush, un maje republicano que le echó verga a los culeros y hoy resulta que es culero. Y hoy por allí anda el ron ron que pronto será este fascista de Glenn Beck.

Por favorcito mi querido quiquito, te lo pido de rodillas como dijeron Los Iracundos de Uruguay, vos no vayas a salir mañana de maje turbio diciendo que has descubierto que sos un bendecido gay como tu tocayo quiquito Martín… please, don´t, don´t, ´cause I will die…. Mamáaaaaaaaaaaaa!

Buen día te dé dio quiquito.

Tamen

Originalmente posteado 8/29/2010

Poema Finsemanero XIX: Fantasía

Navegando y viviendo en la red he conocido amistades, que como ya he contado, no conocí su cara, sino sólo su alma, seres humanos que usan las letras para verter su imagen… Y algunas son ansiosas por contar.

Una vez una de ellas en 1996, cuando America Online era el rey de la red, me contactó diciendo era ávida lectora de mis poemas…., "quiero contarle mi historia" me dijo, "es una fantasía que nunca he podido olvidar, quiero arrancarla de mi corazón pero no puedo y me gustaría escribiera un poema"..., y me contó su historia... Yo no la creí, la ignoré, le di una excusa que pensé inexpugnable cual es la falta de tiempo.

Ella se descubrió ante mi durante un viaje de trabajo que hice a California… ¡Y había dicho la verdad!... Escribí este poema.

Este es... Su Secreto.

Desde niña ella amaba esa fantasía,
sueño amado y dorado cual obsesión,
con amor envolvía el secreto de día,
y su sueño lo embellecía en canción...

Una noticia esfumó su brillo de alegría,
y partió el tierno amor en su corazón,
dejaba su tierra en dolor y melancolía,
dejaba muy lejos su secreta ilusión...

Su vida cambió en esa tierra extraña,
y llegó a ser una bella y linda dama,
galas, fortuna, sueños de un mañana,
pero el ayer en su pecho se derrama...

Siendo joven y bella despertó miradas,
y pudientes frívolos chavos la asediaban,
la linda joven que ansiaba ser amada,
cedió su pasión, que tantos buscaban...

Ser adoraba y amada no la estremecía,
aún sentía una herida al ser acariciada,
y ese frenesí al amar ella nunca sentía,
un rato de pasión hizo su vida una nada...

Llegó a ser una señora gentil y educada,
y de su limpia piel fluía un vaho infeliz,
en su alma un dulce secreto guardaba,
que ella había amado desde su raíz...

Boda, esposo, hijos, nada la hizo olvidar
el secreto amor que se trajo de la lejanía,
y ni por dinero, joyas, y lujo dejó de pensar
que guardaba en su corazón... ¡Una Fantasía!

Tamen
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Celebrando 10 Años: El Embarazo

Desde que salí desmigrado de mi terruño, no recuerdo jamás haya renegado de mi linaje ancestral, de mi patria, ni de mi origen... No sé que es nacer en cuna de cedro y enbubierto en seda, mi infancia nunca comió en platos de china o silver spoons. Pero por supuesto, hoy, en diferente situación económica en mi sexagésima estación, cuando miro atrás esa primera década de mi vida, las inocentes décadas de los 50-60s, no la cambiaría jamás por nada del mundo porque fui feliz, y porque fui feliz la recuerdo como que fue ayer.

Continuando con la celebración de este blog que alcanzó su decanato. Traigo este recuerdo que escribí y compartí en Junio del 2010. Le he hecho menores arreglos y leves adiciones para mejor claridad.

La primitiva imagen de la presencia es un pequeño hábitat que los capitalinos llamaban mesón. Había muchos en la década de los 50s y 60s en todo San Salvador, y en uno de ellos precisamente yo nací.

Si bien diferían en tamaño, el factor común de los mesones era su geometría. Eran diminutos, o enormes caserones rectangulares con alineadas pequeñas celdas en los cuatro lados, que los vecinos llamaban "piezas", o "cuartos... La tradición de la gente viviendo allí había escogido estos nombres.

El centro del rectángulo era ocupado por un enorme patio adornado con pequeños jardines. Ahí, las latas de galones de aceite El Dorado, botes de leche Ceteco o 5 Molinos, daban refugio a vistosas rosas, enroscadas veraneras, o veneradas mirras con su aromática minúscula flor.

Pero las piezas de los mesones sufrían una división geométrica más.

Las familias dividían en dos o tres el pulgarcito cuarto con la ayuda de "canceles". El cancel era hecho de cartón o papel cartulina sostenido por un marco de madera, y algunos eran tan altos como del suelo al techo y pared a pared... esta pared de papel edificaba dormitorio-sala-cocina-comedor.

Los canceles eran adornados con fotos de Pedro Infante, páginas de Corin Tellado, fotos del enmascarado de plata, Mandrake, El Fantasma, oraciones de la Biblia, pintorescos calendarios, el Corazón de Jesús, Agustín Lara, el Alianza, Águila, "cariota" Barraza... Era todo un mural de arte.

Mi mesón se situaba a pocos cientos de metros de lo que era reconocido entonces por la gente como el centro de la capital de El Salvador, o el downtown.

En medio de este mesón había un patio de polvo que se dividía así: mitad para que jugaran los cipotes y mitad para los mirtos y las rosas.

La mitad para jugar era polvo y lodo según la estación, pero el cielo del entero patio era cruzado por hileras de alambre en todas las direcciones, estos alambres, a su vez, eran sostenidos y alzados por varas de bambú que mi madre me dejaba subir y bajar.

Estos eran los tendederos, o secadoras de las familias para secar la ropa de todos, allí estaban las camisas marca vara del mercado cuartel, camisas sin marca que al venderse se bajaban con una vara de bambú, los calcetines Ben Casey tan de moda cuando la serie de Tv, los siempre famosos calzones manta blanca hule negro en que se leía Refinería Azucarera en letras azules... Todo se exhibía al sol después de lavado a mano, en la pila, o en la batea.

Embarazo e hijos, en esa parca época, era un habitual rito como la comodidad es el cántico de hoy. Eran familias numerosas como la mía con seis hijos o más, y cuyo hogar era estrechez y vicisitudes, pero el amor, cariño y protección solícita eran innegables y sublimes. El humilde tesoro materno, y la machista satisfacción paternal.

Más hijos, más hombría...

Llegado a mis años de razón comencé a fijarme en la enormidad pasajera de los vientres de las mujeres en su embarazo, palabra que podían oír los mayorcitos como yo, pero que no podíamos saber su significado.

El dolor del vientre femenino era mudo pecado.

Explicar el embarazo era tener que hablar de vagina y pene, besos, toques... ya era mucho que un bicho de seis años supiera que era mamar... Esta creencia era transmitida por los grandes, ya que un familiar mayor me dijo: más grande lo vas a saber, por hoy mejor no preguntés..., todo esto se empandilló y me creó el temor por preguntar... y la palabra embarazo, que tanto oía y veía, comenzó a obsesionarme.

Alistándome para mi Primera Comunión, me hallé un día sábado de doctrina en la iglesia Perpetuo Socorro, me llené de valor y en palabras rápidas pregunté al padre confesor ¿qué era embarazo?... silencio terrible que por unos segundos me hicieron pensar sobre cuántos padres nuestros, credos y aves marías iban a ser mi penitencia por hacer semejante pregunta.

-¿Cuántos años tenés?... -nueve, padre.

-¿Y tu papá no te ha explicado?... –no, padre.

-¿Le has preguntado a tu mamá?... –no, padre.

-¿Tenés miedo preguntar?... silencio...

 -Platicá de eso con tu mamá...

Traté de olvidar la palabra embarazo..., pero un mes era la niña Nena, el otro mes la niña Rosita, el otro mes..., siempre había una, dos, o más embarazadas que me recordaban que había una palabra que la veía, pero no la entendía.

Entonces un día, indiscretamente, entre al cuarto vecino sin llamar y sorprendí a la niña Margarita apretándose una teta con una mano y sosteniendo un huacal de morro con la otra... pues se estaba destetando... La niña Yita puso la queja a mi mamá quien después del regaño y pasado su enojo, le pregunté qué hacía la niña Yita.

-Ramirito no va a mamar más...

-¿Y por qué? 

-Porque la niña Yita está embarazada.

-¿Y qué es embarazada?...

Mi madre reflexionó un momento observándome fijamente... y con su más linda sonrisa me dijo:

-Embarazada es cuando las mamás asamos los pollos en varas.

 -¿Porque los pollos se toman la leche?

Me miró extrañamente como sin comprenderme y replicó:

-Eso preguntáselo a tu tata...

Tamen

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Originalmente Posteado el 12 de junio de 2010

Memorias De Un Desmigrado: Los Últimos Serán Primero, Y Los Primeros Los Últimos…

Sentando a la orilla del lago Michigan, en el muelle de la popular calle Wilson, veía a mis hijos corretear las gaviotas y patos, mi primogénito Jorge Jr., tenía 5 años ese día de mayo de 1985, nacido en el demonizado ISSS en San Salvador "Jorgito" había llegado de un año seis meses en 1982, no hablaba ni pizca de inglés, detrás de él corría Richard, nacido en Cook County Hospital en Chicago. "Richita" había nacido "sietillo" el 31 de diciembre de 1982 a las 11:52 de la noche, o sea, prematuro, con RDS o Respiratory Distress Syndrome, pulmones inmaduros y tan sólo dos libras de peso... pasó 15 días en incubadora... pero ya de tres años en 1985 estaba más "cholito" que su hermano…, hoy es un gorila de 250 libras y 5.10 pies de altura.

Pero entonces Richard era el american citizen (así en minúsculas) de la familia.

Fumando un Malboro Light, baby sitting mi hijos, ponderaba la noticia sobre la amnistía que Ronald Reagan ofrecía a los "indocumentados" como yo. Era una oportunidad de arreglar papeles sin seguir esperando… y ya llevaba cuatro años esperando... Mi broder, US citizen que nos había solicitado a todos, aconsejó a toda la familia contra ello. Mi hermano caucionaba que no se podía confiar en la amnistía. Los tiempos lo hacían razonar así.

Eran tiempos cuando ningún político apostaba ni un penny sobre nosotros los hispanos, ya sea "ilegal", residente o ciudadano.

Recordé el día que recién cruzaba la frontera gringolandesa en 1981 y me encontraba viajando con mi hermano la carretera interestatal 37, ya casi llegando a San Antonio, en Texas.... en el carro alquilado mi hermano sintonizaba las noticias en inglés donde se anunciaba que Ronald Reagan, quien hacía casi dos meses había tomado posesión del trono imperial, había sancionado enviar "consejeros militares" e intervenir de lleno en la "guerra contra el comunismo" en mi terruño…

Yo emputado le preguntaba a mi broder : -"¿Y no hay oposición hispana que pare a este hijueputa?"… -Políticamente vos estas bebé, respondía mi hermano, sos mojarra y no podes votar, mejor metete al surco y deja el agua correr hasta que seas legal podas votar y entendás como anda la onda aquí.

Y tenía razón.

En Chicago, de entrada, no entendí la estructura política local, no sabía que era o hacía un alderman o qué papel jugaba un Ward, District o Precint, no sabía que tanto poder tenía un "capitán de precinto"…, ¿por qué había policía y sheriff?....etc.,… Sólo veía que los mexicanos, los potorros y los cubanos dominaban la esfera política hispana y todos los pocos medios de comunicación en español.

Con gran placer y orgullo me di cuenta que mi hermano era considerado un destacado periodista y tomado en cuenta por la comunidad hispana y los políticos locales tanto hispanos como anglos quienes le brindaban consideración.

Mi hermano no tenía diploma de periodista, ni nunca se graduó de bachiller en mi tierra. Estudió en la escuela Walter Deininger, San Alfonzo, Colegio Don Bosco, INFRAMEN, y en la Escuela Nacional de Agricultura, fue destacado estudiante y se ganó varias becas escolares en esos entonces prestigiosos colegios que mis rucos jamás podrían haber afrontado pagar…pero no se graduó de Bachiller... No voy hablar del porqué pues es su rollo y él ya se fue a otro Cuadrante.

Sorprendido resaltaba a mis sentidos que arribó a Chicago en 1969 y para 1981 ya hablaba bien inglés, escribía bien, leía inglés y era un periodista reconocido en la farándula. Cuando llegué era ya Editor del semanario hispano más famoso de todo Chicago: La Raza. Además tenía un corto radial noticioso matutino a las seis de la mañana en el programa "Lo Dijo Chapa"... Mi broder era exitoso y fue mi mejor ejemplo en como hacerla en gringolandia.

Como yo ya podía leer algo inglés y mucho más que lo entendía hablado, leía el Chicago Sun Times y el Chicago Tribune que mi broder compraba porque tenía unas putas ganas de saber dónde me había metido.

En política leía emputado como los gringolandeses nos discriminaban y repulsaban sin nadie decir ni pío. Mike Royko, un popular columnista racista, a cada rato nos hacía mierda.

Los hispanos en Chicago éramos minoría sin poder político ni económico, dos factores que dominan el imperio. Cada momento salía cualquier anglosajón insultando a la comunidad hispana sabiendo que no había ningún riesgo político, social, o económico.

Éramos punching bag.

Por ejemplo el hasta entonces decano de los aldermans o síndicos municipales, el italiano Vito Marzullo, ganador en las recientes elecciones de marzo 1981, se quejaba que en las elecciones, donde su ward se había reconfigurado para albergar vecindarios mexicanos en el suroeste de la ciudad, "contaron los gatos y los ratones para derrotarme", un insulto sobre el cual ni un sólo político hispano dijo nada.

La redadas de la migra era chapupa, ningún político hispano alzaba la voz y si mínimamente lo hacía era tildado de "un-american" y su futuro político se esfumaba.

La correcta afirmación anglosajona era que nosotros no votábamos.

Éramos muy pocos en 1981, andamos en los 8-15 millones entre legales, ilegales y ciudadanos en toda la nación…, éramos demográficamente enanos anyway, entonces ¿para qué preocuparse?

El 12 de octubre, Día de La Raza en Latinoamérica, en Chicago lo habían declarado "día de los italianos" y hacían desfiles en las calles con carrozas adornadas con banderas italianas solamente… Fue chocante a mi vista.

Aducían Cristóbal Colón fue italiano… pero se les olvidaba que Rodrigo de Triana gritó "tierra", no terra.

El día de la raza era la ocasión propicia que usaban los anglosajones para echarle mierda a España y sus conquistadores, los señalaban de asesinos genocidas y ladrones, lo cual no andaban lejos, pero asesino que juzga otro asesino no tiene derecho a perdón.

Comparo cuando en 1981 llegué a Chicago con mis hormonales 27 años a una ciudad liberal, demócrata y corrupta…, con el hoy cuando en casi un mes cumpliré 64 años y vivo en un estado macho man, cristianisísimo, jurásico y republicano… Pero en vías de volverse liberal, demócrata y progresista.

Es increíble lo que 37 años puede hacerle aún al "país más poderoso del mundo".

Hace una semana la alcaldesa de Oakland, California, Una anglosajona, públicamente advirtió a la población hispana ilegal en el "golden state" a que se pusieran buxos porque la migra de Calígula USA los iba atacar con redadas.

En 2017 el estado de California hizo ley que era estado santuario y prohibió a los dueños de negocios y a la policía a cooperar con ICE (Immigration and Customs Enforment) o sea, lo que cuando llegué a Chicago era sólo "la migra", hoy es la Gestapo de caligulita.

Sin duda los hispanos -como dijo Pedro Infante-, estamos llegando a Pénjamo.

New York City, Seattle y Chicago también se declararon ciudades santuarios de indocumentados, donde además de protección contra la Gestapo de caligulita hasta licencia de manejar les dan a los hermanos indocumentados.

Estos estados se han acomodado a la realidad económica que los hermanos indocumentados constituyen.

"Los últimos serán primero y los primeros los últimos"

Lo he venido diciendo desde 1995, La raza blanca hoy mayoría está chiveada de la misma manera que los 10 millones de indios dueños de Norteamérica hace 500 años se pusieron chivas cuando esta misma raza blanca comenzó a llegar en tetuntadas.

Pero su líder caligulita y su voto duro de racistas en vez de invitarnos a la mesa a cenar pavo y celebrar la buena cosecha en la cual hemos participado haciendo los trabajos que dejándonos de pajas ni anglos ni afros quieren hacer, nos declara la guerra racial.

Yo soy ciudadano gringo by choice, pero también fui ilegal y un ataque a mi hermano indocumentado lo siento es un ataque contra mí.

Por eso dicen que California es siempre el pionero, la vanguardia de las ideas e innovaciones que han sucedió en gringolandia después de la Segunda Guerra. “California es la sexta economía del mundo y la antorcha que alumbra el sendero del sueño americano” dijo Reagan una vez… Pero en 1985 California era Republicana, hoy 2018 es Demócrata.

La hispanización de USA es imparable e irreversible, guste o no guste, sólo un real (no chafa) Holocausto donde nos liquiden de un sólo vergazo a los 50 millones que hoy somos se pararía… y por mucho que trate caligulita y su élite racista raza blanca no la pararan.

Debían en vez ser smart y acomodarse a la realidad histórica como las ciudades santuarios porque oponiéndose la empeoran.

Ellos serán los últimos al final de la historia.

Tamen

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