Desde Mi Diáspora: El Arte de Mentir

"¡La política es el arte de engañar a los tontos!”..., nos decía Gerardo Victorino Urrutia, maestro de cuarto curso de Geometría y Trigonometría en INFRAMEN. El famoso maestro "papasapo" infería que la política era una mentira..., e implicaba que él era smart porque ya sabía esto.

Papasapo también se ganaba la vida escribiendo artículos de política local en la página editorial del infamoso "enemigo del pueblo salvadoreño" -remedando a Calígula USA-, el Diario de Hoy de quiquito.

¿Qué es la verdad y cuál es la mentira?

En el evangelio de Mateo 43:18:28 y 43:19:16 se describe el interrogatorio del cónsul Poncio Pilato hecho a Jesús quien aducía: "... Todo el que es de la verdad escucha mi voz. Pilato le preguntó ¿qué es la verdad...?"... Jesús no respondió.... yo interpreto esto en que hay muchas verdades, y como la mentira la verdad es legión.

Respeto el pensar de todo aquel convencido de la existencia de una sola y única verdad...., la cual es absoluta.

Si me diera chance El Nazareno yo le preguntaría ¿qué es la mentira?... Porque existen dos palabras: el verbo mentir y el adjetivo verdad, ambos son árboles de muchas ramas.

Hoy que "el hombre más poderoso del mundo" y su séquito ha empujado el arte de mentir en el imperio a nuevos niveles, se me metió la pila de querer garabatear sobre este talento... porque si es una dádiva sublime el  talento de pintar, cantar, matemáticas..., también la mentira es una dádiva..., ser pajero creíble es un ventajoso talento en política, religión, comercio, deporte, etc.

Mentirosos terrícolas somos tan abundantes como las ratas, quizás es un término absoluto porque es dudoso haya un terrícola que nunca haya mentido durante su vida. La diferencia está en la gravedad y el espíritu de la mentira... O en la paja aquella de mentiras blancas y verdades ácidas.

El arte de mentir generalmente es matizado de negro, el color oficial de la maldad..., también de la justicia.

Pero a la mentira, como la verdad, el terrícola le pone el color dominante del momento y casi siempre basado en el color de su piel o de su creencia religiosa.

La perversidad, la blasfemia, falsedad ... "son virtudes de Satán", decía mi abuela..., pero la mentira también puede vestirse de blanca paloma, como la luz y la inocencia... 

¡Puede mal vestirse como Dios!

La mentira, como la verdad, es una mara de muchos miembros... La traición, el atractivo, el engaño, la ingenuidad, la artimaña, el candor..., y decenas más sinónimos de mentira y verdad.

Aún la Biblia rinde pleitesía a la mentira, al engaño, a la falsedad... Jacobo, hijo segundogénito de Isaac, se puso una piel peluda de animal para hacerse pasar por su peludo hermano primogénito Esaú y engañar a su moribundo padre Isaac, que, ciego, se fue en la chicagüita y "bendijo" a Jacobo, tan mentiroso como Satán y tan astuto como la serpiente de Eva... Y como su progenie que infestó a la nave espacial.

Toda la vida real que vivimos es una mentira de acuerdo a Matrix. OVNIS, extraterrestres, sitio de Troya..., ¿Mentira o verdad? ¿Paja o la neta?... el novelista Umberto Eco escribió que "cada quien creemos en nuestra verdad pero sin asegurarnos no vivimos una mentira"....  y quizás viceversa digo yo.

Mentir, voluntariamente o incitados por muchos diferentes propósitos, usa muchos utensilios físicos y mucha materia prima con tal de razonarlo en verdad.

Mi remedo de filósofo tata decía que los únicos que se les perdonaba la mentira son los enfermos mentales, y los infantes. Y que los mentirosos más peligrosos son los embaucadores con objetivos monetarios... Y los más ciertos son los que no expresan su verdad ni juzgan la mentira ajena.

Mi forever recordado padre quizás no andaba tan lejos..., o estaba viviendo su mentira.

Y por supuesto vastedad de veces ha sido demostrado que una mentira repetida mil veces termina siendo verdad..., es como repetir "el diablo es dios, el diablo es dios..." quinimil veces puede hacer al cachudo, de plano, llegar a ser dios en pijo de mentes débiles y envenenar creyentes convertidos en fanáticos sin saber oran al mismito cachudo.

Vivimos cual variedad más extraña

en medio de tantos entes vivientes,

somos impares, opacos, fulgentes,

vegetando un círculo sin mañana...

Un tono forzoso domina el existir,

tasando el quehacer justo e injusto,

infalible supremo mendrugo busto

nunca lo abruma el material vivir...

Hincado, el necio que rebeló un lío,

pide alpiste nuez al gigante de luz,

parado más metros inclina la testuz

el carcelero verde de turbio brillo.

Muecas y gestos dividen el pantano

creando un tenue y prosaico desliz,

el disfraz de esmeralda, zafiro matiz,

se mofa del lindero y reza sin mano...

Un artífice líder falsea a la gracia,

con virtuales duendes y endriagos,

epístolas alzando al feliz estrago,

loando la divina ufana desgracia...

Hurgando en el frente de la corriente

serpea encubierto el dogma terrenal,

la masa proscrita con diseño modal

bulle en acíbar su anatema demente...

Y galopa y galopa el homo enredo

huyendo aterrado del cosmos boreal.

¿Será horrible lo bello y pulcro el mal?

¿Vencerá el dolor? ¿Perderá el ledo?...

Tamen

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Memorias de Un Desmigrado: El Cuadrante NF

Hace 16 abriles mi hijo primogénito, nacido en El Salvador, dejó esta nave espacial con su energía, su alma, su yo..., mijo viajó cual partícula de luz y usando un hoyo negro emigró al Cuadrante NF... Hasta allí va mi abrazo, mi inmortal amor y mi memoria lo revivirá por siempre.

Este es un extracto de Cuadrante NF, una historia que escribí en 2004, en recuerdo de su tercer aniversario.... y lo vuelvo a compartir y lo seguiré haciendo hasta que me una a él en el Cuadrante NF.

"La verdad es siempre extraña, más extraña que la ficción"... Lord Byron

Durante las décadas de los 80s y 90s, fue casi religión en mi familia salir de camping, acampar por tres o cuatro días, todos los años, y algunas veces dos veces por año, era un bello convivio familiar, con las tiendas de campaña, los colchones de aire, la guitarra, el telescopio... y la infaltable fogata nocturna... Three Braves, en el vecino estado de Indiana, era un lugar preferido por mi familia.

Una noche fresca de Septiembre en 1995, en Three Braves, cerca de la medianoche estrellada, sólo quedamos George y yo alrededor de la fogata.

-¿Y te gustó el libro Dad? -preguntó mijo.

-Está buenísimo, gracias por ello.

-¿Y de qué se trata?

-Del universo, el big bang, los hoyos negros y la relación espacio tiempo, no sé si ya te han hablado de eso en la escuela mijo, es algo complicado.

-Sí, en ciencias estudiamos el big bang, y sobre los viajes espaciales a la luna y los planetas, pero ¿qué significa eso de espacio tiempo?.

Mientras observaba la leña quemarse pensé como explicar algo tan difícil aún para mí.

-Como en el espacio, fuera de la atmósfera, no hay día ni noche, el tiempo no se puede medir como en la tierra, y como la relación entre ambos, espacio-tiempo, es un obstáculo para los viajes espaciales, se estudia la manera de entenderlo para superarlo. ¿Me entendés?

-Nope.

-Espacio en la tierra es un lugar ocupado por un cuerpo, pero hay cuerpos en movimiento y cuerpos en reposo. Imagínate vos vas en un tren, el tren se va acercando a una estación a gran velocidad, yo estoy parado en la estación, el tren no se detiene en la estación sino pasa a toda velocidad, yo te veo pasar en el tren en un abrir y cerrar de ojos, rápido, como estrella fugaz, mientras que vos, montado en el tren, me ves parado en la estación por más tiempo, porque el tiempo en vernos para vos, en movimiento, pasó más lento, mientras que para mi, en reposo, pasó más rápido. Los astrónomos dicen que una nave espacial viajando cerca de la velocidad de la luz tardaría 54 mil años en llegar a Andrómeda (galaxia dos millones de años luz de distancia pero es la galaxia más cercana a la tierra)... en la tierra habrán transcurrido cuatro millones de años.

-¡Wow!

-Quizás ya ni exista la especie humana...

-¿Y que dice Stephen Hawking sobre ésto?

 -Concretamente no explica como solventar este problema, pero menciona teorías sobre las posibilidades existentes, basándose en los conceptos vertidos por Einstein muchos años antes que Hawkings.

-¿Y no se puede hacer el viaje a Andrómeda más corto?

-Claro, si pudiéramos alcanzar algo cerca a la velocidad de la luz, las distancias son demasiado largas y aún con la velocidad de la luz tomaría muchos, muchos años, sin embargo, Einstein dijo que allá afuera, en el espacio, hay "bridges" o puentes que los astrónomos hoy llaman wormholes, u hoyos gusanos, estos doblan el espacio-tiempo y permiten atravesarlo en más corto tiempo dentro del Universo Visible en que vivimos como humanos....Hawking dice que los hoyos negros que se forman cuando mueren algunas estrellas en los centros de las galaxias son tan masivos como miles o millones de soles, pero que al atravesarlos no se comportan como hoyos gusano, sino van más lejos ya que trasladan a otro universo..., pero es un viaje sin regreso, como la muerte...

-Eso me pareció oírlo en chino, Dad.

-Cuesta entenderlo, mirá, yo me lo he figurado a mi manera y he formado mi propia teoría, puedo estar equivocado, pero me ha ayudado a comprender esto y otras cosas. Imagináte un tablero de ajedrez, con cuadrantes negros y blancos, pero mi tablero imaginario es infinito e incoloro, sin fin a la vista, cada Cuadrante alberga un diferente universo con sus galaxias, sistemas solares, planetas, y su propio big bang... y quizás sus propios seres vivientes... debido a las enormes distancias se nos hace ahora imposible que se llegue a otro sistema solar o a otra galaxia, y mucho menos a otro universo en otro Cuadrante, pero llegará ser posible algún día, para entonces, si quiero viajar dentro de nuestro mismo universo, digamos, a visitar otra galaxia, uso a Einstein quien dice que hay hoyos gusanos para viajar fácilmente dentro del mismo universo; o sea, imagináte esta página de papel es nuestro Cuadrante Universo Visible, viajar de una orilla a otra orilla es demasiado lejos, aún viajando a la velocidad de luz..., y no solventa el problema espacio-tiempo en la tierra, mientras que si doblamos el papel, acercamos las orillas y hallamos una especie de túnel que comunique ambas orillas, llegaríamos mucho más rápido a la otra orilla, estos túneles son los puentes de Einstein y hoy se conocen como hoyos gusanos.

-¿Y los hoyos negros?

-Bien, Los hoyos negros son los que te permiten viajar de un Cuadrante a otro Cuadrante en el tablero infinito de ajedrez... yo así me lo entiendo.

-Entonces solo es cuestión de buscar un hoyo de gusano para viajar a otra galaxia, o un hoyo negro para ir a otro universo sin gastar mucho combustible en ambos viajes.

-Suena chiche, pero no es así de fácil mijo. Sucede que ambas son teorías. Einstein dedujo que hay Wormholes, pero nadie los ha hallado jamás, además, estos hoyos podrían ser callejones de ida solamente, que al atravesarlos colapsan y desaparecen, o sea, ya no se podría regresar a menos que aparezca de nuevo, y los hoyos negros tienen tan masiva gravedad que todo lo que se acerca a él es chupado y desaparece, incluyendo la luz; o sea, un humano se desintegraría en un milisegundo en uno de estos hoyos negros.

-Así nunca se podrá viajar a otro Cuadrante en el tablero...

-¡Wow! ¡Veo que me has agarrado la onda!

-Pues dijiste que los hoyos negros comunican los Cuadrantes del tablero.

-Así lo creo yo.

-Pero moriríamos si atravesamos uno de ellos usando un hoyo negro, y es lo único que lo permite, ¿o hay otro camino además del hoyo negro?

-No, no lo hay mijo.

-Pero como dices que entrar a un hoyo negro es morir desintegrado...

-Cómo humanos, sí, nos desintegraríamos rápido...

-Entonces, ¿hay otra forma cómo podemos atravesarlo sin ser destruidos?

-Sí.

-¿Cuál?

Hice una pausa antes de contestar esta pregunta.

-Estando muertos...

George me miró de manera extraña, como si no me hubiera entendido ni papa mi español.

Todo este diálogo con mijo de 15 años entonces, se realizó con él hablando la mayor parte en inglés, y parte en español, y yo lo hacía viceversa. Él tenía problemas hallando alguna palabra correcta en español y la decía en inglés, y yo la frase correcta en inglés para que él entendiera... un enredo como la plática que teníamos, pero nos entendíamos como hasta entonces pasaba con el tema.

-¿Entonces tú crees en la vida después de la muerte Pá?

-No lo sé mijo, nadie ha regresado para contarnos el cuento, pero sobre este volado también he formado mi propia teoría, yo te repito mijo, es mi propia suposición, yo pienso que la ley de la Física sobre la energía no sólo se aplica a la materia y elementos sino también a la vida humana. ¿No han visto el tema de la energía en Física todavía?

-Si, hay muchos tipos de energía, si a eso te refieres.

-No, me refiero a la ley de conservación de la energía.

-"La energía no se crea ni se destruye, sólo se transforma"

-¡Exacto!.

-Espera, déjame ver si te entiendo, ¿Tú crees que cuándo morimos nos convertimos en energía?

-Es mi creencia. Lo que el religioso y el poeta llaman alma, espíritu, ánima, para mi es una forma de energía, y cuando morimos esta energía cumple con la ley de conservación y no puede ser destruida, sino sale del cuerpo humano en el último respiro para transformarse, pero como ya no puede ser reusable o reciclable en este Universo Visible, se escapa al espacio en forma de partícula, de fotón como la luz, y alcanza un hoyo negro donde emigra a otro universo, a otro Cuadrante, a donde de nuevo se transforma en quién sabe qué, pero sin poder nunca regresar...

Un largo silencio siguió, yo me levanté, agarré más leña y la eché en la fogata, mijo también se levantó y fue a traer soda y "marshmallow" y comenzó a quemarlo usando una larga varilla, yo encendí un Malboro Light pensando todo un rato si debía continuar con esta plática, pues tenía miedo de la pregunta que precisamente en ese instante él me hizo.

-Dad, ¿Y tú crees en Dios?

Le di un jalón bárbaro a la casi cabulla de cigarro y la boté, miré el cielo estrellado, exhalé la bocanada de humo y pensando con aprensión que su madre estuviera oyendo, me acerqué a él y contesté casi en murmullo:

-Depende de cual dios hablamos mijo, hay y ha habido tantos dioses como razas y pueblos ha tenido la tierra, y aunque Dios sólo es Uno, los humanos somos legión y el discernimiento multitud; pero el origen humano de Dios fue la necesidad mijo, necesidad de una respuesta a tantas cosas incomprensibles que un creciente intelecto descubría durante progresaba la evolución humana. Los Hindúes, Los Chinos, Los Árabes... todos crearon y adoran su propio dios mijo. El mundo occidental, que nos incluye a nosotros, son los únicos que adoran un dios extranjero. Hace 20 años dejé de creer en el dios que se inventaron los hebreos y que católicos, cristianos y todo occidente venera, mi concepto de religión cambió entonces, y ya no uso la religión para mediar con mi Dios. Si alguna vez lees el Antiguo Testamento, yo te recomiendo lo hagas con mente abierta, sin fanatismo, entonces verás que ese dios era un asesino despiadado y ordenaba a los judíos masacrar ancianos, mujeres y niños para robarles sus tierras y convertir los sobrevivientes en esclavos. Convirtió en "héroe" y rey a un asesino que mató al marido para robarle su esposa. Este dios traía plagas y enfermedades a quien no creía en él, o no acataba los dictados de su "pueblo elegido", no importaba cuan malévolos éstos sean, o sea, es un dios que a huevos tenés que aceptar y a su "pueblo elegido", o sos ejecutado, algo así como un tirano, un dictador, un déspota.... Mi Dios, mijo, es misericordia, paz, amor, salvación, y no tiene religión ni pueblo elegido, o raza favorita, Mi Dios no es racista y para Él nadie es más que nadie..., y no manda cosas tan naturales como plagas, terremotos y enfermedades. Mi Dios no pone pruebas que Él sabe no podría soportar y sabe sucumbiría en la prueba... ¿Sabés una cosa mijo?  cuando miró en el telescopio a las estrellas, o cuando estoy junto a mi familia como ahora, siento que estoy con Él más cerca que nunca...  pero ya es de madrugada y hay que dormir mijo, seguiremos hablando de esto otro día, voy a ir al baño y regreso a acostarme, buenas noches.

-¡Good night, Dad!

Tamen

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Memorias de un Desmigrado: El Patriarca de la Naturaleza

Cuando llegué a vivir a Houston en 2001 me di cuenta que una de las características más resaltantes, en casi toda la ciudad, es el enorme patio trasero que tienen la mayoría de las casas.

No sé si es igual en todo el estado pero en Houston y sus orillas es bastante común que las casas tenga patios traseros del tamaño de una cancha de basquetbol o aún más grandes.

Pero hay un pero... No se puede construir.

Y mi patio trasero es un puchote menos que una cancha de básquet pero en 12 años he sudado galones  de agua salada cortando la grama en mi patio.

Tuve el privilegio  e inolvidable visita de mi ruco en la primavera del 2005. A él le encantaba la campiña, oír cantar los pájaros, especialmente  en febrero cuando el canto del palomo en celo recuerda mi tierra... Esto lo hizo quedarse dos meses.

A mi ruco le enculaba la naturaleza, los animales, las plantas, la gente del campo..., pero en Chicago ese tipo de naturaleza es lo que menos hay ya que virtualmente solo se vive tres meses de verano... En Houston son tres meses de agradable invierno.

Y yo les digo a los que me preguntan que en mi tierra solo hay dos estaciones: verano y verano.

En marzo 2005 mi viejo se levantaba a las seis de la mañana, se servía un café, y salía a sentarse en el patio trasero hasta que le molestaba el sol..., entonces comenzó a tirar migajas de pan dulce o pan francés mojado a dos palomas orilla blanca. Las migajas atrajeron más palomas y luego se unieron los chiquitines pinzones y otros pájaros.

Cuando mi ruco regresó a Chicago ya era más de una decena de palomas y pinzones colonizando mi backyard.... En el aeropuerto Bush Intercontinental él me hizo prometerle, que a su regreso en primavera 2007, sus palomas y pinzones estarían siempre allí..., y bien cholitas.

Pero en febrero 2007, enfermó y falleció.

Me puse las pilas. Gasté unos centavitos que tenía guardados en el ropero y puse mi "yarda" de chuzo.

Las aves gustan de plantas y árboles, así que sembré huertas en dos esquinas, un jardín de vegetales a la derecha con uno de flores a la izquierda... Y sembré un palo de aguacate en alegoría a la memoria de mi siempre amado ruco.

Pero salió aguacate machón o mamplorón porque nueve años y no ha dado un pinche aguacate.

De algo más que una docena de palomas que eran cuando él se fue, al fallecer ya había casi 40 entre palomos, palomas, cardenales,  azulejos y pinzones.

Gracias a los centavitos que gano pude apartar unos cuantos reales y comprar dos costalitos de maicillo por quincena que por año ya suman 48,000 centavitos..., me he rebuscado en Turbo Tax si los centavitos son deducibles..., neles..., pero ganas de bajarme al Tío Sam no me faltaron.

Todo caminaba viento en popa a toda vela y así se lo comentaba a mi ruco por línea cuántica hasta su Cuadrante... ¡Cuando apareció el gavilán pollero!

Las fotos abajo presentan al majestuoso "gavilán pollero" …, nosotros los pipiles le llamamos "azacuán"…, en internet averigüe es un Halcón Peregrino… estos dos rapaces en mi backyard, Tonatiuh en azul grisáceo y Tláloc en café castaño, se empezaron a clavar las palomas de mi tata.

¡No se puede negar la imponente pose y elegancia que tienen estos carajos!.... entre los dos se clavan docenas de white wing doves por temporada.

Tonatiuh y Tláloc llegan en septiembre/octubre, se siembran las palomas de mi ruco y luego se van cholitos a veranear para enero/febrero…, cuando la época de cría termina.

Por eso cuando en octubre comienzo descubrir de repente esparcido pijo de plumas en mi yarda me dice que regresaron los azacuanes.

Los halcones, azacuanes, gavilanes, son carnívoros y bien necesarios para mantener balanceado el súper-nano-mierdecimal microecosistema en mi patio trasero. Y tomando en cuenta que a estos voladores les encula parir..., sin los azacuanes en dos cachimbazos acabarían mi patio y mis centavitos.

Cómo me encula por estos meses sentarme a leer, una taza de café, oír música, ver pasar volar y oír el trino en celo de palomo. .. ¡Qué verga!

Pero para alcanzar el estado armonioso, perfecto del retrato de la naturaleza, hace falta el ingrediente más inspirador que conozco..., sutil, esteroidal, iluminatti, sublime...

¡El olor a caca de buey!

Tamen
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Desde Mi Diáspora: El Presidente Sicofante II, El Cerco se Cierra

Siguiendo con el tipo 007 reality show desarrollándose en el imperio y cuyo actor principal es The Apprentice, a quién la mayoría raza blanca eligió como presidente..., la saga se está volviendo increíblemente interesante... y es sólo la puntita del iceberg.

La minoría que votó por el The Apprentice nunca pensó esto iba tornarse por este rumbo ni en sus más salvajes sueños... El colectivo anglosajón es como un ser humano, y como tal, tiene virtudes y defectos como yo y cualquier otro terrícola.

Su virtud es haber creado esta gran y próspera nación que ha dado a la humanidad el teléfono, la electricidad, básquetbol… tuvo la suerte que llegó la Guerra Mundial II, la ganaron, y debido que al final casi toda Europa, Rusia y Asia estaban destruidos, mientras gringolandia por estar en el otro lejano nuevo mundo quedó intacta… El Tío Sam impuso las reglas económicas hoy vigentes, se hizo súper rico y se  convirtió en superpotencia planetaria.

El defecto es que no dejan vivir en paz a otros que no aceptan sus imposiciones socioeconómicas..., y su mayoría tiene ese gen de intolerancia racial, y con dinero y poder militar se vuelven arrogantes, patrañeros y matones, tal como su actual emperador sicofante.

Llegó Carter (D) lo arrasó Reagan (R), sorprende Clinton (D) no elegidos jueces imponen a Bush, imposiblemente gana Obama y la ex URSS entrona a su mentiroso y calumniador títere…

¿Qué será después de este sicofante?

Lleva 50 días de emperador y pareciera que lleva un término completo…, en 50 días ha habido tanto humo que como alguien dice: "tiene que haber fuego".

Leyendo a los dinosauros y rocanroleros medios de comunicación en internet -que el presidente sicofante unta llamándolos "enemigos de América", medios tales como Washington Post, New York Times, ABC, CBS, NBC… y también leyendo los fuera de su lista negra medios difusores de noticias de todo el espectro político, cualquiera puede atar cabos y concluir que este Bully, remedo basura de Chávez, está en deep shit…, y el cerco se le está cerrando.

Se exaltó sacando pecho de poseer mente "superior, inteligente"..., y será humillado..., sólo falta que Putin le programe una guerrita de dos trillones y miles, con suerte millones, de muertos para acabar con el imperio y de paso subsanar la sobrepoblada nave espacial.

Después de haber dado ese excelente discurso al Congreso que engañó a medio mundo creyendo ya era born again, se fue a veranear a su palacio en Florida llamado Mar-A-Lago -que a mi y los 122 millones de federal taxpayer nos cuesta 10 millones por cada estadía-, allí alguien del departamento de justicia le pasó el ron ron que los teléfonos en su palacio de Nueva York fueron intervenidos desde antes de las elecciones.

El miércoles 1º de  marzo, el día después de su discurso visto por 45 millones, su cherada supremacista blanco que ha puesto de ministro de justicia se desligó de toda investigación sicofante-cherada-URSS, por haber sido descubierto en perjurio de contactar al embajador ruso.

Allí comenzó el pánico… y para distraer, y sin meditar, enlodó a Obama acusándolo de haber ordenado intervenir sus teléfonos.

¿Pero, por qué Obama?

Porque Trump (como una gran tanatada de la mayoritaria raza blanca) desprecia y odia a Obama desde que este ganó su primera elección en 2008.

El sicofante inició la paja e insulto del "birtherismo". Acusó a Obama de no haber nacido en USA. Lo ha llamado públicamente estúpido..., y no le llegó en lo absoluto que un mes después de tomar el poder, vienen los intelectuales, los académicos, analistas, los sesudos del imperio, y nombran al "estúpido" como el doceavo "mejor presidente" en la historia del imperio..., con el sicofante incluido, fuera de 45 presidentes que ha tenido USA.

Mejor presidente aún que los arios Ford, Nixon, Carter, Clinton y Bush padre e hijo…

Según el "nacionalista blanco" sicofante (sugarcoated por supremacista racial), se supone que porque Obama es piel negra debía ser inferior y debía ser bruto, estúpido, imbécil... Pero no lo es... Una situación intolerable e inaceptable… hay que denigrarlo, untarlo y demonizarlo.

También para apaciguar a sus seguidores sobre el escándalo de su perjuro chero ministro de justicia, el sicofante acusó falsamente a Obama de haber ordenado intervenir sus teléfonos y pidió a sus cohortes republicanos en el congreso que abrieran una investigación de Obama a pesar que todos saben nunca pudo haber ordenado.

Desde Nixon y Watergate los presidentes gringos no pueden ordenar espiar a nadie.

Entonces el sicofante se dio cuenta que la había cagado... y se calló… no más tuiters por 11 días… Silencio total.

Sus cohortes senadores investigaron, pero ayer fue desmentido por su mismo partido y se quedó sólo.

Prontamente manda a los chuchos a que declaren que "hay malentendido"... jajajaja... ¡Y muchos "superiores e inteligentes" seguidores aún le creen!

Mentir por este calumniador y que nadie le haga nada, ya es chapupa… Por eso se mantiene mintiendo, calumniando..., y ya desmentido y desacreditado luego niega… ¿Cuánto durará la impunidad?... Muy pocos políticos salen ilesos. Pero el sicofante no es ni remedo de político.

Hay una mierdécima posibilidad que en esta sí vamos a ver secuela.

Hay innegable certidumbre entre los analistas de los "enemigos de América" que sí hubo espionaje electrónico en el palacio sicofantero pero fue el FBI, aprobado por las cortes secretas (FISA) en octubre 2016.

El FBI está investigando su campaña por su asocio con los rusos y el hackeo para imponerlo de presidente.

El New York Times publicó que Holanda e Inglaterra han proveído información sobre reuniones secretas de los cheros del presidente sicofante con los camaradas rusos de Putin en varias ciudades europeas y que las agencias de inteligencia gringa habían interceptado comunicaciones de oficiales rusos hablando sobre sus reuniones con la mara sicofantera.

Solo queda nombrar un fiscal independiente… y ese es el gran pánico del presidente sicofante.

El último fiscal independiente fue Ken Starr que investigó las mamadas que la Lewinsky dio a Clinton en la oficina oval... Los fiscales independientes tienen mandato e independencia hasta para hacer tacto rectal si eso ayuda  a la investigación.

Al presidente sicofante no le atrae que le investiguen su chiquito... Porque allí pueden hallar el ADN de Putin.

Tamen

Ecos del Viejo San Salvador VII

Campomarte-Finca Guadalupe

¿Quién de mi generación no se acuerda de los carritos go kart, la circunvalación, la llegada del "avión más grande del mundo" al aeropuerto de Ilopango, y los clásicos mascones de los juegos estudiantiles en el gimnasio chorro de humo?

Con los que coincidimos se recordarán de dos lugares que en mi son imborrables: el "campomarte" o Parque Infantil y la Finca Guadalupe.

En la foto se visualiza entre las calles y caserío un oasis verde porque resalta el verdor de los árboles rodeado por edificios, y entre lo verde oscuro sobresale  el Palacio de los Deportes, construido por el fraudulento ex presidente coronel Molina... La foto representa el área del Parque infantil de Diversiones y Centro de Gobierno desde mediados de los  70s hasta hoy.

Pero más antes de este palacio y este centro de gobierno, para mi ruco, para mi y para casi todo abuelo crecido en San Salvador, allí se alojaba el Campo de Marte y la Finca Guadalupe.

Allí fueron mis vacilones de cipote chaquetero en mi infancia.

En el kindergarten del "campomarte" me gradué. El kínder estaba en lo alto, a la orilla de una pequeña hondonada donde comenzaba la finca, desde la cancha de fut de la finca se distinguía el laminado color verde del kindergarten, era el límite del parque y desde la ventana trasera del kínder se apreciaba la extensión y belleza de la Finca de Guadalupe.

Eran los tiempos del Bucanero, el Mongol, Tony Jackson... y el Enmascarado de Plata.

Pegado a este Kínder estaba la piscina del parque, era pachita, con desvestideros y deslizadero... una piscina para bichos de kínder que tanto disfruté..., aún hoy la recuerdo claramente.

En primaria teníamos la asignatura de "deportes" y en mis seis certificados de primaria que aun poseo en cinco gané el calificativo de "aptitud para el deporte"... La asignatura "deportes" en mi escuela Joaquín Rodezno era mayormente llevarnos a trotar a la pista de asfalto que rodeaba todo el Parque Infantil, quizás de medio kilómetro de largo.

En la Finca Guadalupe había una cancha de fútbol polvosa pero con portería de madera FIFA oficial. Esta cancha era sede para los campeonatos escolares anuales, y en esta chancha con mi escuela Joaquín Rodezno sufrimos buenas pijiadas por la Gamboa o la escuela Brasil.

Era una cancha blanca-oscura de polvo y zacate entre mesclado, donde su jugaba fut y las vacas pasteaban. Y no era 100 % cancha plana, habían hondonadas y colinitas, además de las plastas caca de vaca que había que evadir.

Un bosque enorme con varios árboles frutales, ceibas, amates, flores..., todos esos edificios, casas y parqueo del centro de Gobierno era un formidable bosque abarcando desde la hoy Juan Pablo y antaño 7ª Calle, hasta la orilla del Tutunichapa por los Juzgados.

El cuidandero de la finca -nunca supe quien era el dueño-, vivía en una casa de madera y lámina a la par de la cancha, su hijo, Lemus, era mi compañero en la escuela Joaquín Rodezno. Lemus nos dejaba usar la cancha para masconear, él jugaba chuñas y era bueno con la #5, también nos permitía apedrear los palos de mangos, carao, guayaba, marañón..., y cazar con hondilla las tortolitas.

En la orilla de la finca, donde se aprecia en la foto la arboleda en doble fila, pasa un río, es el Tutunichapa, en la foto se nota donde empieza su embovedamiento porque ya no hay verde, el volado es que al cruzar este río se llegaba a los Juzgados donde los domingos había carreras de carritos go-car.

Allá por los años 65-66, y desde La Campana, se trajeron a la Finca Guadalupe las ruedas de la Feria de Agosto... cuando el Martillo, el Remolino, el Pulpo, los Carritos Eléctricos, el Satélite, los Aviones, el Rocanrol y la Montaña Rusa de bolsillo; si en la Campana -"por la Cruzadilla"-, valía 15 ctvs., en la Finca Guadalupe ya valía peseta, o una "chelita", hasta en el gusano.

Las ruedas de la Feria de Agosto, con  toda y la Play Land Parry, la trasladaron después al Don Rúa porque inmediatamente destruyeron la Finca de Guadalupe y su bosque, otro pulmón del viejo San Salvador, para edificar el Centro de Gobierno.

Fue el final de la era de mi tata.

El fraudulento Coronel Molina acabó con la mitad del Parque infantil, incluyendo kínder y piscina, para construir el Palacio de los Deportes..., ignoro qué uso le dan hoy porque supe lo averió el terremoto de 1986.

La Avenida Juan Pablo II, que se aprecia en su longitud, llegó a contaminar el remedo de Parque Infantil que había quedado.

Para mi recordar es volver a vivir!

Tamen

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